Voy a hacer como Cela, que daba el nombre a sus novelas antes de escribirlas. Así, "La familia de Pascual Duarte" dice poco de lo que contiene la obra, u "Oficios de Tinieblas 5", que aún dice menos. Novelas no escribo, pero en mi blog si, y vaya mi título por delante, que me parece simpático.
Entramos en Febrero, mes corto donde los halla. La nómina parece llegar antes, y los cargos de las tarjetas también. Sin embargo lo que no llegan son vacaciones , primas, ni nada.
Me he leído a lo largo de estos últimos días "El afgano" de Forsyth, "El intermediario", de no se quién, "Los asesinatos de Manhattan" de otros nos fulanos que escriben a pachas, y "Los hijos de la luz" de César Vidal, el historiador ese que hace seudo periodismo en la cope, y que comienza sus editoriales con la frase "Corría el año...".
Pues bien, no os recomiendo ninguno. Si acaso "El intermediario" si es que os apetece visitar Bolonia.
Cuenta el autor en el epílogo, que eligió al azar la ciudad con un alfiler sobre un plano para desarrollar allí la novela. Como el tío es guiri, y en guirilandia se come fatal, cuando se fue a Italia lo pasó bomba comiendo de menús por Bolonia. La novela no tiene apenas emoción, al menos para mi, pero bueno... entre llanto y llanto del sobrino 2 de Cukecito, la he ido leyendo y con esa y las otras he pasado el rato.
No hay nieve en España, por mucho que en Telecarroña den un parte de nieve los jueves por la noche, y te digan que con 15 centrímetros de nieve puedes esquiar en Sierra Nevada. En cuanto haga mejor tiempo cogeré la oxibicicleta y tirándome cuesta abajo por la Font de la Granata mataré al gusanillo de la velocidad y el vértigo, o me mataré yo chocando contra el Seat Ritmo de cualquier albano kosovar que viva en una caseta entre los naranjos cuando salga a comprarse un tetrabrick de Don Simón y alcohol de quemar para asegurarse un pedete del sábado.
Esta noche sigo
Entramos en Febrero, mes corto donde los halla. La nómina parece llegar antes, y los cargos de las tarjetas también. Sin embargo lo que no llegan son vacaciones , primas, ni nada.
Me he leído a lo largo de estos últimos días "El afgano" de Forsyth, "El intermediario", de no se quién, "Los asesinatos de Manhattan" de otros nos fulanos que escriben a pachas, y "Los hijos de la luz" de César Vidal, el historiador ese que hace seudo periodismo en la cope, y que comienza sus editoriales con la frase "Corría el año...".
Pues bien, no os recomiendo ninguno. Si acaso "El intermediario" si es que os apetece visitar Bolonia.
Cuenta el autor en el epílogo, que eligió al azar la ciudad con un alfiler sobre un plano para desarrollar allí la novela. Como el tío es guiri, y en guirilandia se come fatal, cuando se fue a Italia lo pasó bomba comiendo de menús por Bolonia. La novela no tiene apenas emoción, al menos para mi, pero bueno... entre llanto y llanto del sobrino 2 de Cukecito, la he ido leyendo y con esa y las otras he pasado el rato.
No hay nieve en España, por mucho que en Telecarroña den un parte de nieve los jueves por la noche, y te digan que con 15 centrímetros de nieve puedes esquiar en Sierra Nevada. En cuanto haga mejor tiempo cogeré la oxibicicleta y tirándome cuesta abajo por la Font de la Granata mataré al gusanillo de la velocidad y el vértigo, o me mataré yo chocando contra el Seat Ritmo de cualquier albano kosovar que viva en una caseta entre los naranjos cuando salga a comprarse un tetrabrick de Don Simón y alcohol de quemar para asegurarse un pedete del sábado.
Esta noche sigo
1 comentario:
¿Qué es más corto, un mes de vacaciones o el primer día de trabajo tras volver de las mismas?
¿Qué es mejor, no terminar un libro infumable o no empezarlo porque te lo han dicho?
¿Qué es peor, hacer el ridículo mientras haces deporte intentando eliminar la panza o hacer el ridículo viéndola crecer?
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